Journal de Marie Bashkirtseff

Front matter

La mort n’est qu’un vain mot. La substance éternelle De ceux que nous pleurons flotte éparse dans l’air ; Son, couleur ou parfum, une forme nouvelle Évoque à chaque instant l’être qui nous est cher.

Entre les hauts talus d’une châtaigneraie, Ce matin, deux enfants se tenant par la main, Et plus loin une fille assise sous la haie, L’œil tourné vers la fuite ombreuse du chemin ;

Le ciel d’azur, la mer aux couleurs d’améthyste, Les champs silencieux et la plage en émoi ; Tout, ô Marie, ardente et merveilleuse artiste, M’a rappelé ton œuvre et reparlé de toi.